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Nel corvo crivellato dagli astri
Il becco splende di roccia e fiamma
Le corde diventano tempo
La schiuma pensiero
Le pantere chiuse in tombe cilindriche
Gli uomini frusta nel pozzo dell’anima
Filo nella roccia con un artiglio d’amianto
L’iride friabile tra cerchi di legno
Ciotoli aguzzi sbattono le ali
Le orbite vuote nel tempo sbattono le ali
Gli artigli geroglifici del corvo
L’aria scende nella lava
Materia di polvere
Scoperta di una tomba, la sera pioggia
I vetri dell’idolo sono di spugna
Sangue scuro carico di presagi
La falce taglia la schiena d’acqua e si spezza
Gli insetti diventano ghiaia
L’ala del corvo accende la roccia
Il fuoco cammina lentamente, maestosamente
Polvere e carne, come spose, nel cemento
Conchiglia imbevuta di ambra
Due becchi neri sono già la fiamma
Il corvo può divorare la croce
Il pensiero è la voce della materia
( Una remora a Maldoror )
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